Ir al contenido principal

La otra mujer

 Voy a contaros una historia íntima, personal. Hace años descubrí que tras el retrato que le hizo Francisco de Goya a Leocadia Zorrilla, se ocultaba la figura de otra mujer. 


Leocadia Zorrilla. Francisco de Goya. 

Ella, es Juana García Ugalde, una actriz de teatro del siglo XVIII que tuvo una fama efímera. Juana era bellísima, pero según decía Leandro Fernández de Moratín era, también,  frigidísima y yerta. Qué crueles sus palabras hacia Juana, la Mariquilla de La comedia nueva o el café. Durante unas cuantas funciones (pocas) la Ugalde fue la estrella de uno de los teatros de Madrid. Años después, volvió a representarse, pero la protagonista fue otra, una meritoria más joven, más bella y más dotada para el teatro, según decían todos. 


A Juana se le perdió la pista en los albores del XIX en Cádiz; debió morir demasiado joven y demasiado pobre, lo propio tras una vida bregada en miseria y decepciones. Desde el mismo momento en que descubrí la sombra fantasmal de Juana en la web del Museo del Prado, sentí hacia ella unas incontrolables simpatía y compasión. Aquella mujer, henchida de alegría, posando para el pintor de la Corte. Cuán doloroso debió de ser la pérdida de su retrato.  


Estampa de Juana, Biblioteca Nacional de España. 

                                                   
Dice Rosa Montero que cualquier artista, también el malo, atesora el anhelo de alcanzar la belleza. Sé que eso le ocurrió a Juana. Lo sé.

Por eso, escribí su historia en un cuento que se titula La vida por escribir y, que tras un camino azaroso, se alzó con un modesto segundo premio en un concurso municipal. El cuento, como la fama y la belleza de Juana, logró su efímero momento de atención. 

Perdonadme, pero cualquier artista, por malo que sea, quiere alcanzar el reconocimiento. Por eso, tal vez un día, os lea aquel relato. La historia de Juana. 

La mía. 

(Un apunte final, más allá de mis 300 palabras. Hace años, la radiografía del cuadro en la que se veía la figura fantasmal de Juana García Ugalde, estaba en la web del Museo del Prado. Ahora, el enlace está roto. Hasta eso se ha perdido).

(Bonus track. Pensé que yo también había perdido la radiografía del cuadro, pero ... ¡¡Juana se ha manifestado y la he encontrado!! Aquí la tenéis).

Juana García Ugalde, tras el retrato de Leocadia Zorrilla. Fue descubierta por Manuela Mena, historiadora, restauradora, conservadora, especialista en Goya... del Museo del Prado. 



         (Si no queréis perderos ninguna de las canciones incluidas en La columna del jueves,  aquí las tenéis) 
Etiquetas:

Comentarios

  1. Isabel Barceló Chico11 de marzo de 2021, 15:59

    Me ha encantado escuchar tu voz, María Antonia, Y esa historia, que te ha fascinado desde siempre. Espero que te animes a leer ese relato sobre ella/tú que te premiaron. Felicidades.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. María Antonia Moreno11 de marzo de 2021, 18:57

      Gracias, querida Isabel. Sabes bien de mi fascinación y de lo azaroso que ha sido el enhebrar (finalmente) un relato que nació como una novela, se quedó por el camino, y luego... creo que en definitiva, supe contar la historia de Juana, que era la que más me interesaba. Y tu opinión, sobre aquella novela llenita de mujeres, me ayudó. Un beso grande.

      Eliminar
  2. Lali Cortés11 de marzo de 2021, 20:39

    Agradecidos estamos los lectores de "La columna del jueves" por todo lo que nos enseñas, María Antonia. Bello.

    ResponderEliminar
  3. María Antonia Moreno16 de marzo de 2021, 13:35

    Muchas gracias por tus palabras, Lali. ¡Qué bueno saber que me lees! :-)

    ResponderEliminar

Publicar un comentario

¡Gracias por tu comentario! Se publicará en cuanto lo lea :-).

Entradas populares de este blog

Lisboa

He estado en Lisboa  en dos o tres ocasiones, y muy pocos días, pero desde el primer momento en el que me asomé a  Terreiro do Paço ,  subí a un tranvía e hice cola para coger el  Elevador de Santa Justa ... quise vivir en ella. No para siempre, solo cinco o seis meses; el tiempo justo de alojarme en una buhardilla de la  Baixa , ir a comprar el pan, hacer fotos, sentarme en una cafetería, intentar hablar portugués aunque los lisboetas se sonrían maliciosamente. Escribir, quizás, una novela.  Ir a trabajar a una librería o a una floristería. Perderme en sus calles, visitar una y otra vez todos sus miradores. Tomarme un vino tinto mientras atardece. Pasear por  Bélem  y contemplar el Tajo que allí se asemeja todo un mar. Escuchar fados y sollozar de la emoción.   Dice Sabina que al lugar al que has sido feliz no debieras tratar de volver , pero ¿qué ocurre si solo has tenido la intuición? Si aún no has sido feliz allí, pero crees que podrías serlo, ¿debes volver? En Lisboa ya estuvimos
6 comentarios
Leer más

Aguanta, corazón

Leyendo la última novela de Susana Fortes recordé el vídeo viral de la niña que se empuja a sí misma en lo alto del tobogán. En Nada que perder , la autora comenta un fragmento de la Odisea. Cito:  “Hay un episodio de la Odisea en el que Ulises regresa a Ítaca exhausto, vencido y cubierto de andrajos y se acuerda de sus amigos muertos. Está a punto de rendirse, sin fuerzas. Entonces, en un impulso de amor propio, aprieta los dientes y se pone en pie. Las palabras que pronuncia son sólo dos. Se las susurra al oído la diosa Atenea: “Aguanta, corazón”. Y esas dos palabras lo salvan. Si los dioses están a tu lado, todo es más fácil. En eso consiste tener suerte”. Es cierto. Si los dioses están a nuestro lado, todo es más fácil. Tal vez eso sea la suerte. La buena suerte. Y no puedo evitar pensar en esa niña que se empuja a sí misma. Ese empujón simbólico son las mismas palabras que la diosa Atenea susurró a Ulises: "Aguanta, corazón". Quizás la diosa se las dijo a la niña.  E
6 comentarios
Leer más

Cuentos, matemáticas y unos ojos verdes

Lloraba como algunos niños lloran, sin hacer ruido. La joven maestra en prácticas, se le acercó: No llores preciosa, que te vas a estropear esos ojos verdes, tan bonitos . ¿Verdes? ¿Bonitos? Era la primera vez (más de cuarenta años después está casi segura) que alguien decía eso de sus ojos. Hipando, corrió hasta los servicios del colegio, y allí, mirándose al espejo se maravilló. ¡Sí, eran verdes! Verdes color charca, sí, pero verdes. Y, bueno, no eran feos sus ojos, qué va. Llenitos de rojeces, pero eso solía ocurrirle cuando lloraba. Pero los ojos... ¡se le habían vuelto verdes! Aquello era una pura maravilla. Foto de  @dizzyd718  en unsplash.com En un tren, un hombre y una mujer se cuentan cosas de su infancia. Ella escribía cuentos con siete, ocho años. Él, era un lince con las matemáticas. Con ocho, o siete años. Un día, ella llegó a la clase, la estaban esperando dos maestras. Una mañana, él llegó al aula, y se la encontró vacía, con uno o dos profesores. A ella, la hicieron sen
4 comentarios
Leer más

Blondie, (1994- )

 Mis 300  palabras de esta semana las voy a dedicar a mi librito. Sí. Yo he venido aquí a hablar de mi novelita corta, Blondie, (1994- ) disponible en digital y gratis para todos los usuarios de las bibliotecas municipales de Badajoz, gracias a su inclusión en el Catálogo Nubeteca de Diputación de Badajoz . También la encontraréis en papel y digital en Bubok .  En el Servicio Provincial de Bibliotecas de la Diputación de Badajoz, además, han realizado… ¡un booktrailer ! (Gracias por todo Isidoro Bohoyo, Florencia Corrionero, Mercedes Castellano, de Diputación; gracias Rebeca Martín , Daniel Blanco , Josué Zúñiga ).  Pero yo he venido aquí a hablar de mi obrita, y no de otras cuestiones (por más que sea práctico saber dónde la podéis encontrar si os apetece leerla). He venido aquí, he abierto un post en blanco y lo he titulado Blondie, (1994- ) y me he quedado abstraída con el titilar del cursor sobre el lienzo blanco.  Escribí a Blondie el año pasado, en el confinamiento, pero la s
2 comentarios
Leer más

Fechas de caducidad

Hace años, en otra vida, trabajé en un supermercado. Fui reponedora, cajera, limpiadora, oveja negra, chivo expiatorio. Después de aquellos meses, tuve otra vida, y luego otra, y ahora otra; pero esas son otras historias .  Mi novio de entonces estaba haciendo la mili en Albacete. Yo estaba enamorada, tanto como solo se puede estar a los dieciséis. Sorda, ciega y ajena a todo lo que no fuese aquel amor. Él volvía a casa cada mes, y pasaba en nuestra ciudad catorce o quince días. Recuerdo nuestras despedidas, nuestros encuentros, las lágrimas calientes y saladas, los abrazos en la estación de tren, lo guapo, lo delgado y lo niño que estaba, y era. Entre permiso y permiso, yo trabajaba diez horas diarias en la tienda. Pese al frío, lo que más me gustaba era ordenar la cámara de los yogures: me reconfortaba colocar los envases por su fecha de caducidad. ¿Sería porque era ordenada y metódica? No, nunca lo fui; ni entonces, ni ahora. Era por las fechas.                                    
4 comentarios
Leer más