Te quería contar que hace unos meses gané un ejemplar en papel de una novela.  Se trataba de un concurso algo atípico: tras escuchar la entrevista de Cristina Mitre a Elvira Lindo, había que extraer una frase para titular el episodio de una manera alternativa. Sólo una.  Confieso que envié dos a la dirección de correo que Cristina facilitó. La primera fue con la que concursé, y la segunda la seleccioné por una de esas cosas que tiene la vida y que se quedará para mí. Ignoro si Cristina (o alguien de su equipo) eligió mi mensaje por el primer o por el segundo titular pero, desde que hice clic en enviar, experimenté el convencimiento, tan íntimo como injustificado, de que ese ejemplar dedicado por Elvira Lindo, sería para mí. Cuando me traspasa una intuición similar (me pasa pocas veces, pero me pasa) no suelo comentar nada a nadie. No compartí esa certeza mía, tan clara como infundada, de que sería yo la agraciada con la novela dedicada por Elvira.  Y, sí. Fue para mí. Leo mucho y mu

 Hace unos meses escuché una entrevista a Elvira Lindo en la que hablaba sobre sus quehaceres durante el periodo de confinamiento estricto que vivimos hace ya unos veinte meses (cómo pasa el tiempo). Ella comentaba que había estado muy ocupada, escribiendo, leyendo, haciendo ejercicio, dando charlas virtuales, cuidando de las plantas y cocinando mucho, junto a su marido. La entrevistadora le dijo, socarrona: ¡No me digas que a ti también te dio por hacer pan!   Tendría que volver a la entrevista para citar sus palabras exactas, pero creo que puedo transmitir el sentido general de las mismas. Vino a decir, de una manera muy simpática y, a la vez, contundente, que sí. Que su marido y ella habían guisado muchísimo, que habían experimentado y que, también, habían hecho pan. Que fue una de las muchas maneras que tuvieron de cuidarse, de tener una ilusión.  Hace unas semanas escuché el episodio El pan , de La fucking condición humana , un podcast de El extraordinario , de Mar Abad  y me pare

Hace unos años, dos especialistas en Julio Cortázar comentaron que los lectores del autor se referían a él como Julio . Y que eso era valioso, entrañable. Estos días me he descubierto llamando a algunas escritoras por su nombre de pila. Escribiendo Emilia. Elvira. Rosa . Y una cosa, me ha llevado a otra: ¿esta excesiva familiaridad es irrespetuosa, irreverente? He concluido que no, las llamo Rosa, Emilia, Elvira, porque las siento cercanas, valiosas. Emilia es Emilia Pardo Bazán y a ratos me refiero a ella como doña Emilia, como Pardo Bazán, o como Emilia, incluso, nuestra Emilia. Para mí la causa está muy clara, desde que leí sus cartas a Benito Pérez Galdós (al que a veces denomino Benito, sin ton ni son), la siento muy humana. La admiro por su obra, por su personalidad contradictoria pero sólida, por su carácter pasional, porque no tuvo miedo de decir y nombrar lo que deseó, lo que quiso. Pero la siento cercana por sus cartas de amor.  Elvira es Elvira Lindo , y cuando escribo o h