He visto El limpiaparabrisas , el corto de animación de Alberto Mielgo, tres veces seguidas, una detrás de otra. En cada visualización he descubierto un detalle inadvertido: los pétalos rojos de las flores que se mezclan con la lluvia, los edificios altos impasibles ante la desgracia, las colillas rebosando el cenicero, la lámina azul del cielo que se asoma al mar contagiándole el color. El rojo. El azul. El verde. La velocidad frenética. El catálogo de Tinder. El letrero luminoso de una tienda de lujo. La carrera enloquecida hacia un destino que se desvaneció en el tiempo. El tiempo que no se tuvo en cuenta.  Porque el tiempo no pasa. Pasamos nosotros por él. Y mañana, quizás mañana, no estemos vivos. Pero hoy, sí. Esta pieza es de una factura exquisita, de una sensibilidad artística excelsa. Y sí, nos invita a reflexionar sobre el amor y el paso del tiempo con imágenes sutiles que se intercalan con otras, que no lo son tanto. Algunas nos golpean el corazón. Como golpea un chaparrón i

 Me quejaba hoy mismo de lo de ahora y de lo de siempre. La especulación, lo infame de las eléctricas, el sinsentido de la guerra, los intereses de unos pocos que ya son riquísimos y aún quieren más. Más. Del bicho, del aislamiento, de la inseguridad, de no saber a ciencia cierta dónde estaré en un par de meses, si tendré trabajo, si no. Esas cosas de las que estarás más que aburrido. Ya me perdonarás. El caso es que me quejaba sí, y me quejaba mucho y por extenso, y repetía que ya no podía más con la incertidumbre, con el desasosiego, con el no saber con qué noticias nos golpearán los informativos esta noche. Los audios no eran mensajes, no, se habían convertido en verdaderos pódcasts. Más extensos, mucho más, que este que estás escuchando ahora mismo (si es que me escuchas y no me lees. Por cierto, gracias). Pero, al terminar, por fin, de quejarme, de lo más profundo de mi inconsciente surgió la expresión: qué le vamos a hacer. Nos ha tocado bailar con la más fea. Pues bailemos.  Pue

Escribe Sandro Veronesi en su novela El colibrí : No, no existen miradas más importantes y miradas menos importantes: en el momento en que las lanzamos, todas las miradas son entrometidas y solo la conjunción de los acontecimientos, es decir, el azar, determina las consecuencias que tendrán .  Estoy terminando de leer el último libro de la escritora Isabel Barceló, Lucrecia Borgia (1480-1519). Bajo una nueva luz. En esta obra histórica, documentada hasta la exhaustividad y que se lee con el luminoso encanto de una novela, Isabel nos muestra a una Lucrecia Borgia radicalmente alejada del estereotipo de femme fatale que casi todos habíamos aceptado. Nuestra Lucrecia era una mujer taimada, que utilizaba sus encantos para hechizar y manipular a los hombres, capaz de llegar al asesinato si se estorbaba a sus planes.  Pero entonces, llegó Isabel y la miró. La contempló con precisión bajo la luz de inventarios, correspondencia, documentos, e investigaciones de historiadores rigurosos. Inves

Fue en septiembre de 2019. Trabajaba coordinando un Plan de Fomento de Lectura en cuarenta bibliotecas de la provincia de Badajoz. Fue en Arroyo de San Serván, en unas jornadas de formación para bibliotecarios que resultaron ser las últimas pero, entonces, aún, no lo sabíamos.  Allí, en la biblioteca, hablé de creatividad y propuse un juego: escribir un poema dadaísta. Escuchamos un clip de audio de ¡Hagan juego! , un episodio de Gabinete de Curiosidades , de Nuria Pérez .  Nuria Pérez No sé cómo llegué a ese gabinete en el que Nuria, minuto a minuto, con esa voz envolvente y hermosa, me descubría asuntos sorprendentes, me hacía ver de otra manera Dirty Dancing , me llevaba al espacio para contemplar la canica azul (tan bella, sin fronteras, ni guerras), me contaba historias de amor extraordinarias, e impulsaba mi curiosidad. Porque si soy algo, es curiosa. Voy por la vida brujuleando y maravillándome. Por eso, quizás, me fascinó Gabinete de Curiosidades . A lo largo de estos años lo

Antes de leer La señora March de Virginia Feito vi su entrevista en Página Dos .  En ella, la escritora le reconocía al presentador que su protagonista, el personaje principal de la historia que había creado, le caía francamente mal. Le parecía odiosa. Y que se lo había pasado fenomenal inventando trampas y torturas psicológicas en las que hacer caer a la señora March.  Hace unas semanas intercambié varios correos con una amiga escritora. Yo la hacía partícipe del enamoramiento arrebatado que siento hacia uno de mis personajes , ella me dijo que le pasaba igual que a mí: la mayoría de los protagonistas de sus obras son personajes históricos por los que ella siente fascinación. Me dijo algo así como que no podría dedicarle tiempo a un personaje que le resultase detestable. Después, he leído la historia de Feito y, sí, la señora March es odiosa. Cruel. Pero desde las primeras páginas, sin poderlo evitar, fui encontrando motivos para disculpar su conducta. Su personalidad. Motivos que Vi