Si me pasa algo en Cuenca

Hace ya dos años participé en un congreso universitario que se celebraba en Cuenca. Me hacía ilusión conocer la ciudad y, además, tenía que presentar una comunicación. 

Las comunicaciones en los congresos universitarios (salvo honrosas excepciones), suelen presentarse en aulas anodinas, donde los doctorandos en busca de méritos (publicación próxima en revista científica), se reparten los papeles de ponentes y de público.  

No se nota, pero ahí ya temía por mi vida.

El caso es que me planté en el congreso tras un viaje en un autobús de ALSA amenizado por un conductor que cantaba a pleno pulmón bachata, salsa, merengue y Mambo Number Five. Aquello prometía.

A la mañana siguiente, en la puerta de una Facultad, coincidí con una mujer de mi edad que se había perdido. Desde ese momento, aquella tipa peculiar, rara y mentirosa, se me adhirió como un chicle a los bajos de una mesa. 

Decía conocer Cuenca como la palma de su mano, pero no sabía dónde estaba el Parador, según ella porque era moderno. Bonita, el monasterio que lo acoge lleva ahí desde el XVI. Tenía una casa maravillosa, con balcones, con vistas al Júcar, que ríete tú de las Casas Colgadas. ¿Te alojas en ella, entonces? No, en un hotel, me contestó, imperturbable.

Se comportaba de un modo tan excéntrico y mentiroso, que me esforcé porque todos los demás supiesen que no la conocía, pese a que ella me ponía el brazo sobre los hombros y me guiñaba un ojo, como si fuésemos cómplices de un crimen. 

Al terminar la cena, insistió en llevarme a mi hotel en su coche (olía a nuevo. A robado). Me acerqué a una joven de mirada compasiva: Me voy con ella, afirmé melodramáticamente, pero sé que pongo en riesgo mi vida. 

Soy la víctima ideal para cualquier poli. Me aseguro de dejar bien asentadas todas las pistas.